Технарь. Глава 4
Быть учителем в Уинслоу — паршиво. Знать, что через два года мир уничтожат — ещё хуже. А получить суперсилу, когда ты просто хотел отсидеться в сторонке — это уже издевательство.
Дом… Милый дом.
Фраза, пропитанная такой густой иронией, что её можно мазать на хлеб вместо масла. Назвать эту конуру с картонными стенами и запахом чужой жареной рыбы «домом» язык не поворачивался. Скорее, это было убежище. Временная транзитная зона, где можно на пару часов снять социальную маску и позволить лицу стечь в гримасу откровенного ужаса, не опасаясь, что это привлечет внимание санитаров или, что хуже, агентов СКП.
Обычно здесь спасали книги или бубнеж старого телевизора. Теперь последний был расчленен во имя великой цели, и тишина в квартире давила на перепонки тяжелым прессом.
Тело, лишенное сил после адреналинового шторма, рухнуло на продавленный диван. Взгляд уперся в потолок, изучая трещины в штукатурке, напоминающие карту обреченного мира.
Настало время для самого любимого занятия — самобичевания и панического анализа.
Триггер. Это случилось. День, начавшийся как обычный серый понедельник, превратился в день абсолютного, рафинированного дерьма. Теперь в черепной коробке поселился инопланетный паразит, дарующий суперсилы. Казалось бы, живи и радуйся? Летай в трико, спасай кошек, стреляй лазерами из глаз?
Как бы не так. Радости не было. Было лишь холодное, липкое осознание: наличие Шарда в голове — это не билет в высшую лигу, это мишень на лбу.
Все эти месяцы стратегия была простой и гениальной в своей трусости: быть никем. Серой молью на обоях. Оттягивать неизбежное, прятаться за спинами статистов и основных персонажей. Зачем париться об апокалипсисе, если по канону главная героиня, пусть и ценой своей человечности, а также пары миллиардов жизней, в итоге завалит финального босса?
— Блять! — слово вырвалось само собой, громкое и злое.
Только сейчас, когда химический коктейль в крови немного разбавился, мозг соизволил заметить слона в комнате. Нет, не слона. Огромного, светящегося золотом Губителя размером с планету.
Это конец. Пиздец с большой буквы П.
Плевать на ментальное влияние Шарда. С желанием собрать ядерный реактор из кофеварки еще можно бороться. С тем, что рано или поздно придется выйти на улицу и набить морду каким-нибудь Барыгам или Крюковолку, классика жанра 90% фанфиков, тоже можно смириться. Это бытовуха Броктон-Бей.
Проблема была куда глобальнее. Ебучее Золотое Утро.
Финал этой трагикомедии. Тот самый момент, когда Тейлор Эберт, сломленная и перекроенная, возьмет под ментальный контроль всех кейпов всех доступных реальностей и отправит их в самоубийственную атаку на золотого выродка — Сына.
Изначальный план был безупречен: пересидеть эти два года в глубокой норе где-нибудь в Айове, а потом, когда дым рассеется, вылезти на свет божий с невинным видом: «О, вы уже победили? Отлично, а я тут как раз собирался посадить сына, вырастить дом и построить дерево».
Но теперь этот план стоил меньше, чем зимбабвийский доллар.
— Сука! — кулак с глухим стуком врезался в пыльную обивку дивана. Удар. Еще удар. — Тупая! Никчемная! Мебель!
Диван был ни в чем не виноват, но кому-то нужно было принять на себя удар. Источник проблем лежал не в пружинах мебели, а в проклятом Знании. Горе от Ума в чистом виде.
Логическая ловушка захлопнулась:
Вариант А: Хесс возвращается, Тейлор гниет в Шкафчике, триггерит, становится Роем, а затем Хепри. Наступает Золотое Утро. Хепри собирает всех кейпов. А я теперь — кейп. Меня заберут в рой. Бросят в мясорубку против многомерной хтони, обладающей полным набором чит-кодов вселенной. Шанс выжить в битве, где Губителей рвали как бумагу? Стремится к нулю. Это все равно что пытаться забить слона, бросая в него зубочистки.
Вариант Б: Я ломаю канон окончательно. Тейлор не триггерит или триггерит не так. Хепри не появляется. Сценарий меняется. Сын начинает Апокалипсис, но объединять сопротивление некому. Итог? Мы все умрем. Гарантированно. Без вариантов.
Цугцванг превратился в мат в два хода. И виноват в этом только я сам и мой гребаный «Орк» в голове.
Кстати, а что именно за сила мне досталась?
Вопрос всплыл в сознании с запозданием, хотя должен был быть первым в повестке дня. Но паника — плохой советчик.
Факты. Я определенно Технарь. По классификации СКП (Службы Контроля Паралюдей) — тот, кто способен собрать машину судного дня из содержимого мусорного ведра. Но у Технарей есть подкатегории. Методология и Специализация. Первое — «как» ты строишь, второе — «что» ты строишь.
Память услужливо подкинула информацию, почерпнутую за короткие сессии просиживания штанов на форумах «Паралюди.Онлайн» (ПЛО) в классе информатики, когда я временно подменял соответствующего учителя. В этом мире знание терминологии — залог выживания.
— Так, методологии… Их вроде с десяток? — бормотание в пустоту помогало структурировать мысли.
Есть «Ресурсные» — эти бедолаги вечно ищут плутоний или слезы девственниц. Без спецматериалов они бесполезны. Не мой случай. Я собрал работающий имитатор голоса из тостера.
Есть «Фокусные». Специализация на одном предмете. Оружейник со своей Алебардой. Он точит одну железку годами, навешивая на неё свистелки и перделки. Или, скажем, Железный Человек с его костюмом. Тоже мимо. Я не чувствую тяги улучшать ошейник, я хочу собрать что-то новое.
«Гиперспециалисты». Делают одну вещь, но идеально. Бакуда и её бомбы.
«Бинарные», «Архитекторы», «Маги»…
«Хаотичные»? Нестабильные технологии, непонятный эффект. Близко, но не то. Мои устройства работают стабильно… пока не сгорят от перегрузки.
«Свободный технарь». Мастер на все руки. Может строить что угодно, но технологии обычно поверхностные, без глубины. Очень похоже. Я чувствую, что могу взяться за любую задачу.
Но было что-то еще. Ощущение… грязи. Небрежности.
Моя специализация? По внутренним ощущениям — абсолютная, дикая адаптивность. Я способен собрать синхрофазотрон, имея под рукой изоленту, жвачку и моток медной проволоки. Это не просто инженерия. Это буквально изнасилование физики в извращенной форме.
Мой Шард — это действительно тот самый Орк из Вархаммера (Красные едут быстрее!). Если я верю, что куча мусора будет работать как модулятор голоса — она будет работать. Главное — правильно соединить проводки и плюнуть в нужном месте.
Если это правда… Если я могу создавать технологии любого типа, просто используя хлам…
За такую силу убивают.
Это не просто Технарь. Это потенциальная угроза S-класса. «Котёл» охотится за такими, как я… Слишком большая универсальность пугает сильных мира сего.
— Кха-а… — тяжелый выдох сорвался с губ. Ладони легли на лицо, пальцы с силой помассировали виски, пытаясь унять нарастающую мигрень. — Жили не тужили, а теперь в гроб положили.
Следы. Главный вопрос сейчас — наследил ли я?
Улики дома — просто куча электронного лома. Для обывателя — мусор, для эксперта СКП — подозрительный мусор, но не более.
«Вероятностный калькулятор» — моя первая поделка — указал на конкретный таксофон в конкретное время. Это был способ минимизировать риски, встроенный в алгоритм Шарда.
Ошейник? Он уже разобран, детали раскиданы по коробкам с хламом. Серьезных материальных следов нет.
Значит, в ближайшие часы штурмовой отряд СКП дверь не выбьет. Но есть угроза пострашнее людей в бронежилетах.
«Котёл».
Организация-призрак, дергающая за ниточки мироздания.
Контесса. Женщина в федоре. Умник рейтинга «Да, я побеждаю что угодно». Её способность «Путь к Победе» позволяет ей задать вопрос и получить пошаговую инструкцию по его выполнению.
Если она спросит: «Как победить Сына?» или «Что угрожает моему плану?», увидит ли она меня?
Может, она уже здесь? Может, прямо сейчас, за тонкой картонной дверью, стоит женщина в безупречном костюме и держит палец на спусковом крючке пистолета, просто потому что моя смерть на 0.0001% повышает шансы человечества на выживание?
Или, наоборот, она оставит меня в живых, чтобы я стал той самой пешкой, которой пожертвуют в эндшпиле?
От этой мысли по спине пробежал мороз, никак не связанный с ноябрьской погодой Броктон-Бей. Паранойя — профессиональное заболевание жителей этого города, но для попаданца-кейпа знающего канон она становится единственной формой здравого смысла.
— Ладно, стоп. Просто не думать об этом. Иначе череп треснет по швам.
Бормотание под нос стало единственным способом заглушить нарастающий гул в ушах. Мигрень, пульсирующая за глазами, была не просто следствием стресса. Это был сигнал. Обратная связь. Пришлось вновь переключиться к себе любимому.
Я — грёбаный Орк из Вархаммера на максималках. Носитель силы, которая превращает мусор в оружие массового поражения на чистой вере и искаженной физике. Инструмент. Ресурс. Объект, которым захотят обладать все: от уличных банд, мечтающих о пушках побольше, до теневых правительств. А если обладать не получится — уничтожат. Спишут как угрозу.
Вывод напрашивался сам собой, простой и трусливый: не отсвечивать. Забиться под плинтус. Но природа Шардов… О, эта инопланетная биология не подразумевает пассивности. Осколки требуют данных. Им нужен конфликт, как воздух. Даже сейчас, сидя на продавленном диване, руки зудели. Пальцы непроизвольно подрагивали, фантомно скручивая провода и паяя схемы. Приходилось сдерживать себя невероятным усилием воли, чтобы не вскочить и не собрать из микроволновки и фена какую-нибудь лучевую вундервафлю просто для успокоения расшатанных нервов.
Весь этот костюмированный цирк с героями и злодеями существует только потому, что космические паразиты в головах людей не хотят скучать. Герои бьют лица злодеям, злодеи сбегают из тюрем, круговорот насилия крутится, как динамо-машина, вырабатывая терабайты боевых данных. Шарды довольны, носители получают эндорфины, славу, деньги, восторженных фанаток или смерть.
Но влезать в эту мясорубку не было никакого желания. История с учительством и так довела до нервного срыва и триггера, хотя стратегия была идеальной — быть никем. Перестарался в своей серости, и вот результат.
А теперь? Теперь все планы на мирное существование можно спустить в унитаз. Плевать чего я желаю, а чего не желаю…
Даже если удастся обуздать собственного «Орка», как быть с чужими? Та же Хесс. Что помешает её искаженной психике решить, что лучший способ восстановить пошатнувшийся статус альфа-хищницы — это сломать учителя? Физически. Не в переносном смысле. А тут такой удобный, мягкотелый Куинлан, который еще и защищал её перед директрисой, проявив слабость. Жертва сама просится на алтарь.
И ведь Уинслоу — это рассадник. Кто даст гарантию, что в этих стенах не зреют другие кейпы? Или уже созрели? Слишком много переменных. Слишком много хаоса. Думать об этом было физически больно. Мозг, заточенный под инженерные решения, буксовал на социальной непредсказуемости.
Может, просто свалить?
Мысль вспыхнула яркой неоновой вывеской.
Побег из реальности. Буквально.
Почему высокоуровневые Технари или Козыри не ставят это целью номер один? Это же очевидно.
Мир Бет — это тонущий корабль. Каждые три месяца города превращаются в руины под ударами библейских монстров. Герои гибнут сотнями, сражаясь с Губителями. Психопаты вроде Нилбога устраивают свои маленькие королевства ужаса. «Бойня 9» гастролирует по стране, оставляя за собой кровавый след. Наркоманы-кейпы могут снести твой дом просто потому, что у них ломка.
И вишенка на торте — таймер, отсчитывающий два года до полного забвения.
Аргумент «ну это же крутой мир мрачной супергероики» хорош, пока ты читаешь фанфик на мягком диване в другом измерении. Здесь это реальность, пахнущая гарью и кровью. Здесь нужно выживать. А хочется — жить.
— Так. План «Эвакуация». Давай, Орк, включайся. Помогай думать, зеленая морда.
Взгляд уперся в картонную коробку с электронным ломом.
Запрос: Устройство межпространственного перехода. Портал. Телепорт. Червоточины. Что угодно, способное пробить барьер между мирами.
Тишина.
В голове — звенящая пустота.
Ни чертежей. Ни схем. Ни безумных идей, как скрутить пространство в трубочку с помощью магнитов от холодильника.
Шард молчал.
Если бы не знание канона, не память о Профессоре Изломе и путешественниках с Земли Алеф, можно было бы решить, что это невозможно. Но это возможно. Просто… недоступно.
Полчаса прошли в гипнотизировании кучи мусора. В ход пошли бумага и ручка. Попытка набросать схему портальной пушки в стиле Рика Санчеза. Попытка визуализировать теорию струн через призму примитивной логики.
Ничего. Глухая стена. Шард словно поставил блок. «Доступ запрещен».
— Бред, — раздраженное рычание вырвалось из горла. Ручка с хрустом переломилась в пальцах. — А что если?..
Мысль метнулась в другую сторону. Защита. Безопасность. Устройство, создающее персональное силовое поле.
И тут… О, боги. Словно прорвало плотину.
Если бы усилием воли этот поток сознания не был прерван, начался бы полноценный технарский трип — фуга. Идеи хлынули водопадом.
Примитивный щит на основе «твердого света», замкнутый в кольце? Легко. Три варианта сборки.
Генератор поля искажения, отклоняющий кинетическую энергию? Пожалуйста.
Гибридный органно-квантовый барьер нулевой точки, способный выдержать прямое попадание сильнейшей атаки Легенды? Дайте только материалы и пару дней!
Сила работает. Работает пугающе хорошо. Но у «Орка» есть жесткие директивы.
Никаких межпространственных технологий.
Мы заперты в этой банке с пауками. Шард хочет, чтобы его носитель сражался здесь, страдал здесь и генерировал данные здесь. Побег не предусмотрен контрактом.
Это было плохо. Это было катастрофически плохо.
— Орк… Ты разочаровываешь меня, — жалоба ушла в пустоту, адресованная паразиту в собственном мозгу. — Ладно. Если дверь заколочена, будем баррикадировать окна.
Легкий путь отменяется. Остается сложный. И имя первой проблеме — Женщина в Шляпе.
Контесса.
Умник рейтинга 12+, а по факту — чит-код вселенной. Её «Путь к Победе» позволяет ей задать вопрос и получить идеальную пошаговую инструкцию. Она может убить любого, пока тот спит, ест или сидит на унитазе, просто потому, что это действие необходимо для реализации её Великого Плана.
Жить спокойно, зная, что где-то существует человек, способный просчитать твою смерть на сто ходов вперед, невозможно.
Нужна защита. Не от пуль. От предсказания.
Стать слепым пятном. Ошибкой в уравнении. Неучтенной переменной.
В реалиях этой вселенной это возможно. Существуют «Скрытники», существуют технологии, блокирующие прекогницию.
Стоило сформировать запрос — «защита от Умников» — как Орк радостно заворочался в черепной коробке.
Пси-скремблеры. Генераторы случайных чисел на квантовом уровне. Поля вероятностного хаоса.
Идеи были. Красивые, безумные, смертоносные для чужого восприятия.
Но появилась и другая мысль. Бессмертие.
Если нельзя сбежать и нельзя спрятаться, может, стать неубиваемым?
Визуализация: биология, регенерация, теломеры, кибернетические импланты?
На импланты Орк отозвался, но как-то вяло, без огонька. Словно говорил: «Ну, можно, но это скучно, давай лучше что-нибудь взорвем». А вот чистая биология вызвала тишину. Табу. Я не био-технарь.
Что ж, и на том спасибо. Превратиться в пульсирующий кусок мяса в погоне за вечной жизнью — так себе перспектива. Ладно, возвращаемся к мыслям о становлении «слепым пятном».
Тяжелый вздох сотряс грудную клетку. Сделать что-то с Контессой глобально я не могу. Но сделать что-то с собой? Стать мистером Куинланом на максималках, невидимкой не только для учеников, но и для всевидящего ока «Котла»? Да. Это цель.
Это приоритет номер один.
Но за всё нужно платить. Идеи Орка были гениальны, но требовательны. Медь, редкоземельные металлы, качественная электроника, источники питания мощнее, чем батарейка от пульта. Придется залезть в кубышку.
— Терять все равно уже нечего, кроме жизни. А она нынче стоит дорого.
Шаги гулко отдались в тишине квартиры. Шкаф скрипнул, открывая свои нехитрые недра. Там, в самом углу верхней полки, под стопкой старых рубашек, лежала неприметная книга. «Моби Дик», кажется. Иронично.
Внутри, между вырезанных страниц, покоилась «финансовая подушка безопасности» учителя средней школы. Смешная сумма по меркам Технаря, но это было всё, что отделяло меня от необходимости грабить банкоматы. Пока что.
Пальцы коснулись бумаги купюр. Начало положено. Война за выживание объявлена, и моим первым оружием станет паяльник и паранойя.